手：故乡的太阳。

    烟青色的雾在阳光的扩散中缓缓散去，露出镜子样明静的湖面。

    就是这面湖，这面镜。

    它一万公里外立于你床前的分身，你八年后手中执回的骨肉。

    你们何曾有过分别。

    这枚骨肉随你辗转、奔波，南下、北上，最终在你决定安顿的时候，在那个北方城市安静远离市区的边缘，在那个法律上归你七十年的空间里。

    你回绝着身边的一切，肆意的感受着这份阴阳相隔。一半你、一半它，一半阳、一半阴，一半生？生？生而必死。

    你像是一间尚在人世的遗物，这被遗落的，你想早晚有一天都将去往一个地方。

    也许今后就这样了，时间证明确实也是这样。

    如果。

    如果没有那次遇见。

    初见他你也只觉得这是个二十来岁的平常小孩儿。

    古怪、沉默，想不明白脑子成天装着什么，总之和你们那个年代不一样。

    你就好奇的多看了那么一眼。

    正如这世间的缘起都是那本可错过的一个细节。

    偏偏就是那最无意识的一眼。

    “要是那天... …”

    你轻笑着摇摇头。

    后来，你明白，关于缘分。

    精密之处就在本可错过的偏偏错不过，看似偶然实则精确，不偏不倚，精乎其精。

    “发生的都是一定会发生的，也许你以为你躲过了，它要么是以另一种不影响结果形式而来，要么已经在你自己以为是的沾沾自喜中完成了结果。”

    所以对于失之交臂的，根本无需痛惜，哪怕是擦着头发丝儿错过的，也是精确核算后的必然。

    并不是偶然，你看向他的一眼，他也必然的正看向你，你开口：“你想说什么。”

    在那几乎将你牵扯进去的眼神中，像是来自久远的回响，深刻的演绎者那个十八岁站在香樟树下盼望姑娘。

    你缓缓的收回视线。

    历史总是相似的，并不惊人。

    耳旁那句突兀的夸奖，他叹息着垂下头。

    天注定：没有当年的经历，你是听不到的，而你听到的，都是你应该听到的。

    那时的你，也是这样的害怕被误会着。

    这人，可能不是一般的喜欢。

    而那个湖边的吻。

    在你即将踏入湖面之前轻轻一碰。

    那一计让你恢复理智的现实之物的触碰，你醒悟般收回即将迈出的步子。

    老天不会无端的送一个人到你面前。

    一切都连贯起来了，你回想着脑海里关于他的片段：一样的水边跑大的孩子、一样的时候、一样的年纪、一样的拉着你的手，冥冥之中，仿佛是被叩响了。

    是吗？你闭上眼，确认似的睁开，不是。

    眼前深黑的，只有他急促的呼吸。

    这呼吸就像是来自你自己的，那么熟悉，那么亲近。

    那注暖暖的气流，涌到你的脸上，像是某种天然的亲近，你触到他的手心，这来血脉间相识的亲密。

    冥冥中，仿佛叩响了某种待确的认证。

    你埋在他的怀里，像是被长出的更大的自己所包裹，这亲密没有任何排异的不适，就像左手与右手相贴的安心。

    没有觊觎、没有伤害、没有侵犯。

    他干干净净的，就像你某一处长出的，蹦蹦跳跳的跑远，你勾勾手，又蹦蹦跳跳的回来。

    如果真是自己生的。

    那晚你望着半跪在床上痛哭的他，不就是梦里那个挥着拳哭闹的孩子。

    你抚过他的身体，柔软、弹性，像是刚刚从肚子里滚出来的，不染纤尘的纯净。

    你将自己打开，将所有倾倒出来抚慰他伤痕、迎合他喜乐。

    那个瞒天的夜晚，那场有关于生命原始的交流，你们身体里对流的，那组契合的基因编码。

    你想，他可能就要重新的留在你的生命里了。

    “囡囡。”

    这声来自时空的确认。

    “我们来来去去，不就是换了表象继续徜徉。谁又不是谁的前世，谁又不是谁的今生？我们怎么可能是和陌生人遇见，那你究竟是我前世的儿子，还是今生的丈夫，又有什么区别。”

    你抱住温软的他，两具未完成的生长，你们紧贴的，摩挲着，相依为命，福祸相牵。

    你们可能会去到一个全新的地方。

    那里的阳光、花草、雨露，那都是他站在窗前将窗帘拉开的那一霎那所为你展示的。

    而在这之前，他掏出那个瓮。

    那段尘封的，你已经迈过去的时光，那个和他一般年纪的孩子，或就是他。

    它们就这样见面了。

    一正一负、一阴一阳、一生一灭，吻合的正正好。

    几乎风一吹，这一对完整的契合就将携着手灰飞烟灭。